Ed traîne les rues, traîne des pieds et ses godasses pleines de boues, de terres, de pluie. Elles en ont vue de toutes les couleurs, de champs verts à perte de vue, du bitume froid, gris et humide, en passant par le sable chaud qui se gratte une place et vient chatouiller ses pieds. Il dit toujours que ça le dérange, comme on dit de la chaleur qu'elle étouffe et du froid qu'il gèle, qu'on pleure l'hiver en été et prie l'été en hiver. Il aime ça sans vraiment le dire, comme une chanson d'amour sans I love you. Et puis surtout, il aime la vie, la ville, ses bruits et ses lumières, ces torts et ses travers, sa misère, sa galère. Ce soir elles grattent l'asphalte comme une guitare mal accordée et ses mains traînent encore dans ses poches, inutiles. Un vieux réflexe d'ado maladroit et mal à l'aise. Il sait pas quoi en foutre de ses mains, si elles doivent se croiser avec ses bras devant et se donner un air intelligent, sur de lui, qui sait où il va, ou rester ballante. Alors, elles sont là et elles y restent, presque aussi invisibles que lui, comme un petit moucheron. Il vague de lumière en lumière, pose son regard sur le cul de quelques filles et le visage de garçons, sans vraiment regarder. Sans s'attarder, tant qu'il continue de marcher sans but droit vers l'horizon. Y a qu'arrivé au skatepark qu'il fait une pose pour respirer et chasser le point de coté qui coupe son souffle. Puis elle est là, elles sont toutes là mais elle avant toutes. C'est ni un coup de foudre ni une illumination, ça n'a rien à voir. C'est juste une évidence. Et il ose à peine s'approcher tant il a peur de la déranger. Elle semble réfléchir à quelque chose d'important, comme le sens de la vie peut-être, ou écrire d'autres poésies dans sa tête. Mais à aucun moment, elle n'a l'air d'être présente et les pieds sur terre, il voudrait, Ed goûter à cette autre réalité.  Mais il est bien trop réveillé maintenant pour s'autoriser à rêver. Belle soirée, n'est-ce pas. Bonjour serait-trop brutal, salut trop intime. Vous vous amusez pas mamzelle ?

Spoiler:

C'est un monde qu'il n'est pas l'sien, lui, gamin de la ville, mais la ville pure aux lumières léchés. Y a dans les néons une tentation à laquelle il peut pas résister, dans le bitume un parfois qui lui donne tournis et nausée autant qu'elle fait pétiller ses yeux. Il se drogue à cet univers auquel il rêve d'appartenir mais même en tendant le bras il est pas sur que ce qu'il touche et réel ou appartient à son avenir. Paris ça lui manque pas, mais Paris c'est chez soit. C'est celle qui préfère les sacs Louis-vuiton à ceux qu'on balance dans le dos, à moitié déchirés, qui ont vu, vécu, ressenti des émotions, témoins des premières larmes, des premiers baisers. Celle qui se pavane avec la demoiselle de fer et là, Lyon, elle a rien d'autre à offrir que sa poplation jeune et fêtarde à qui il manque aucun dynamisme. C'est une copie plus colorée de là où il est née, une carte postale qu'il visite et qu'il envoie à son lui du futur en souvenir de cette jeunesse qu'il est en train de gaspiller.  C'est pas son monde à lui, Ed, ce monde nocturne est nouveau. Il se l'approprie, en fait sa seconde peau, l'associe au chaos qui lui permet de ressentir enfin de la paix, il a l'impression depuis, de mieux respirer. Pas qu'il se sente vraiment à sa place, parce qu'il n'appartient à nulle part et que Lyon ne sera jamais sa maison. Il aura beau essayer, ça restera la ville qui a tout fait basculer, mieux, pire. Il a encore quelques années pour plancher dessus.
Ce sera quelque chose, qui aura un nom, un jour. Comme la jolie demoiselle, ses boucles brunes qui tombent en cascade, sa peau métisse et son regard de braises ardentes. Rien que ça, oui, ça l'amuse. Non. Ça le rend heureux et la joie est une source de folie sans fin. Là ? je suis bien je trouve, je m'amuse avec eux. Par la pensée. Donnez lui un skate, il fait un vol plané. Vous savez en faire vous aussi ? C'est dommage, j'aurai bien aimé vous regarder... Il y a dans sa voix, le calme plat avant l'orage, comme-ci à chaque instant, tout pouvait éclater. On se dit qu'il va dérailler, péter un câble et ça retombe dans l'eau. Pétard mouillé. Ed, a ce don du langage, de décevoir avant même qu'on ait le temps de comprendre ce qu'il est en train de raconter. Je suis ici depuis à peine un mois, je n'avais pas prévu de rester. Mais...
Mais.
une autre histoire. Un autre soir.
Mais, suffit amplement.
Comment je dois vous appeler ?

Les bruits se taisent aux alentours, c'est le moment où il n'y plus personne d'autres qu'eux sur terre et où le temps s'arrêter l'espace d'un instant, juste un. Il aimerait bien parfois, Ed, qu'il n'y ait personne sur terre mais il se sentirait sans doute très seul. Il sait qu'il peut se suffire à lui même, mais surtout un temps défini. Et son temps à lui est compté comme un produit de consommation, sa date de péremption est écrite au fond des paquets de clopes qui s'égarent trop souvent sur ses draps défaits. Être seuls à deux c'est le paradoxe dont il a besoin, ça lui fait se sentir unique pendant cet instant et il essaye d'être attentif à tout ce qui fait qu'une personne est unique. Du ton de sa voix à la manière de laisser tomber son regard sur les autres en face, il s'approprie le moment, une histoire. Le témoignage d'une vie et si il plisse les yeux encore un peu il peut visualiser la jeune fille qui s'élance sur sa planche, puis l'ado et la demoiselle qu'elle est maintenant, à coté de lui. Le vit si fort qu'il pourrait presque passer une vie entière à s'y vouer, imaginer qui elle est. Une fille des quartiers ou une bourgeoise égarée. Et lui à coté, l'égaré, tout court.
Son interlocutrice est si calme qu'il craindrait presque que ses pensées en deviennent trop bruyantes. Elle est comme la nuit qui tombe, elle se dévoile au fur et à mesure. Comme les étoiles qui se font plus visibles, comme-ci elles s'allumaient une par une alors qu'elle ne font que devenir enfin visible pour le peu que la pollution lumineuse permet de discerner ici bas. Mais c'est ce qui fait toute la magie d'une rencontre, se découvrir, s'accrocher ou s'arracher, c'est aussi montrer sa face cachée, comme la lune qui essaye de draguer le soleil. Tout en sachant qu'ils ne se croisent vraiment jamais. C'est accepter qu'on ne peut pas être vu par tout le monde et qu'on est qu'un parmi des milliers. On peut pas prétendre connaître quelqu'un vraiment. Ça n'arrive que dans les contes de fées et encore. Ce soirée, y ressemble déjà trop. Moi c'est Ed. Tu as un joli prénom Israa, c'est pas d'ici non ? Ici, ça veut dire si peu pour lui. De là où il vient, les origines se mélangent aussi, mais au fond, ils viennent tous de cet ici. J'ai surtout exploré mon quartier, je ne sais pas si le reste m'attire vraiment. Il compte sur Marie pour la visite guidée. Je viens de Paris, c'est différent d'ici. Il sourit, distraitement, presque un air de mélancolie sur son visage et quelque part dans ses poches ses petits poings se serrent. Il n'aime plus Paris, mais il ne veut pas se l'admettre. Il ne veut plus de cette ville en asphyxie. J'ai du mal à rester immobile, je peux te payer quelque chose ? A boire ou une sucrerie ? Il laisse retomber ses épaules en arrière et s'autorise enfin à se détendre sans trop regarder Israa dans les yeux. Ce n'est qu'une inconnue après tout. Alors, il espère juste que sa requête ne sera pas mal interprétée.