silhouettes colorées sur papier mâché, ombres dessinées sur tons saupoudrés de noirs et de gris, formes indistinctes qui sont censées représenter une sorte de vie ; les artistes sont vraiment des êtres incompris.
on t'a conseillé si vivement cette exposition d'un peintre venant tout droit de paris, que tu t'es laissée tentée pour découvrir de tes propres yeux l'art qu'on t'a décrit. la déception se lit sur ton visage. visiblement, tu passes à côté du plus important. tu n'as pas le regard qu'il faut pour apprécier la beauté, pour reconnaître le savoir. les gens se bousculent d'un sens pendant que tu nages à contre courant de la foule, essayant de mettre de la distance entre toi et ces pigeons qui dépenseront des milliers dans deux gouttes de peinture.
tu reprends enfin ta respiration loin du peuple, quand ton regard est attiré par une tête blonde. tu la reconnais immédiatement et, des souvenirs flous ressurgissent à la surface de ta conscience. par réflexe, tu tournes les talons priant pour qu'elle ne t'ai pas vue ni reconnue.
trop tard.
viviane t'appelles.
elle est la dernière porte de ton passé que tu souhaitais rouvrir. tu te retournes lentement, un sourire crispé sur les lèvres.
quelle surprise t'as une centaine de questions sur les lèvres mais un seul ordre prédomine : tais-toi. que tu tairas.

viviane. plus belle de jour que de nuit, le souvenir que tu tiens d'elle ne lui fait pas honneur et tu t'en excuserais presque. le rouge aux joues lorsque tu revois vos corps égarés dans tes pensées, tu fuis son regard, t'attardant bien trop longuement sur la peinture défigurée face à vous.
et si on déchire la toile ? alors la réalité disparait. mais toi, tu t'es contentée de l'égarer. et poussée par le vent et encouragée par le hasard elle t'a retrouvé, rattrapé, piégé, comme une sale voleuse, une bien piètre menteuse. des entrelacs de rouges pour représenter ta honte mais également le plaisir que t'avais procuré cette nuit. des courbes qui se croisent et s'enlacent, symboles de vos deux corps qui s'étaient unis cette fois. réunis et perdus.
et si on peint dessus une autre histoire ? alors on oublie l'ancienne. t'as fui. sous l'emprise d'un réflexe idiot, ta lâcheté t'a convaincu de foutre le camp et tu t'es jamais trouvée d'excuse raisonnable pour expliquer cet acte manqué. c'était comme une page de ton livre, une fois tournée, t'as oublié. t'as noirci des lignes et des lignes, rayé des mots et même des phrases entières qui t'ont tourmenté, mais les souvenirs se sont effacés pour laisser place à de nouveaux.
qui n'étaient pas enfouis aussi profondément que tu le pensais.

une réalité.
ça te frappe, parce que la distance entre paris et lyon t'avais permise de t'échapper pendant un temps. mais là, avec viviane à tes côtés, tu te rends compte qu'elle t'a rattrapé. une fois le dos tourné, t'as baissé ta garde, tu t'es crue plus maligne mais voici le revers de ton arrogance. c'était réel.
on détruit une oeuvre lorsqu'on se rend compte que c'était une erreur. on la détruit avant qu'il ne soit trop tard. avant qu'elle s'installe chez vous, avant qu'elle repose fièrement dans votre chambre, avant qu'on s'habitude à sa présence dans son foyer, avant qu'on ne puisse plus s'en séparer. l'erreur ce serait la faiblesse de ne pouvoir s'en détacher.
faiblesse qui te parcourt lorsque viviane se rapproche, lorsque tu sens la proximité de sa peau remémorer à tes propres cellules la sensation lorsqu'elles se palpaient.
tu mets un mètre entre vous.
d'un pas innocent que tu dissimules sous un attrait soudain pour l'oeuvre qui vous fait face, tu retrouves l'oxygène qui t'es destinée et que tu ne souhaites pas partager. avec elle.
avec le temps, aucune couleur ne subsistera pour témoigner du passé, elles s'estomperont car une toile n'est jamais assez grande pour accueillir l'entière vérité.
t'oses. t'espères. mais au fond, tu sais. c'est faux. tu mens, à toi-même, à quiconque, sauf à elle.