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Ange ft. Ismaël.

Il avait 16 ans. Elle s'en souvient très bien, Ange. Elle s'en souvient très bien parce que c'était la première fois. Et les gens l'avaient trouvé dégoûtant. Et le directeur l'avait renvoyé pour deux semaines. Mais lui, tout ce qu'il voulait, c'était la montrer au monde entier. Tout ce qu'il avait fait, c'était mettre une jupe.

Isaac, il s'était sentit seul. Isaac, il s'était sentit abandonné. Isaac, il s'était dit que c'était peut être de la faute d'Ange si sa vie n'allait pas comme il voulait. Peut être qu'il ne faisait pas assez d'effort ? Peut être que, finalement, Ange n'était qu'un fantasme ? Si Ange n'existait pas ?

Puis il a rencontré cette fille. Un simple pseudo rigolo sur internet. Des conversations. Des confessions. Des appels. La nuit. Le jour. Des sourires. Des paroles. La caméra. L'intimité.

Ange était là, devant la porte de son appartement, un gros sac de vêtements dans les bras. Elle faisait toujours ça quand elle avait quelque chose à se faire pardonner. Des fringues. Toujours des fringues. Une jupe. Parce que c'était symbolique. Parce que c'est comme ça que tout a commencé, après tout. Elle était là, avec sa jupe préférée. Elle avait mis sa perruque courte, la plus sobre, celle avec laquelle elle se sentait en sécurité. Elle s'était maquillée, toujours avec autant de soin. Mais aujourd'hui, c'était un jour particulier. Parce qu'elle allait la voir. Pour la première fois en chair et en os. Son adresse, elle la connaissait bien sûre. Ça faisait des mois qu'elle voulait venir. Mais Ange était inquiète. Car, la belle fille en pixels deviendrait réel et ce n'était pas Isaac qui serait en face.
Il avait jamais eut d'amis. Elle n'avait eut que des followers. Elle était la seule depuis le début. Et même si Ange jouait les princesses, même si Ange fuyait les ennuis, Isma, elle était là. Isma, elle attendait. Isma, elle était derrière cette porte. Isma, elle était réelle.

Pourquoi tu stresses, Ange ? Parce qu'elle connaît ton secret ?  Parce qu'elle sait qu'en dessous de tous ces artifices que tu portes, il y a ce petit lycéen qui voulait devenir une jolie fille ? Ange, elle sait même plus comme parler. Elle sait pas quoi dire. Elle toque. Mais elle veut pas que la porte s'ouvre.

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Ange ft. Ismaël.

Angoisse de petit garçon. Les pixels deviennent réalité et le silence se déchire sous l'embarras d'un fantôme du passé. Ange, elle se différencie d'Isaac. Isaac, il se différencie d'Ange. Ils font pas partie du même monde. Mais Isma, elle est là et le garçon a du mal à jouer la fille. Elle a mal au ventre, Ange. N'oublie pas que tu es une princesse. Lèves la tête, tiens toi droite, tu n'as rien à craindre. Ange, elle arrange sa jupe et elle se gêne pas. Elle entre, elle remplit les bras d'Isma avec son gros sac.

" Hello, ma belle Ismaël. Je t'ai apporté un cadeau, me remercie pas, ça vient de la boutique où je bosse. Sympa, ton appart."

Elle brille, elle tourne la petite ballerine, elle est trop éclatante. Et plus Ange scintille, plus Isaac s'enfonce. Mais là, tout de suite, tout ça, ça sonne faux. Ange elle le sait. Mais fallait qu'elle vienne. Elle avait besoin de la voir. Ou plutôt, il avait besoin de la voir. Il avait besoin de lui parler. Il avait besoin de se confier. Il avait besoin d'être avec elle, comme avant. Comme avant d'allumer la cam.

Elle rentre, elle s'installe, elle fait comme chez elle. La jolie fille en fait trop pour que le garçon se calme. Elle sort son paquet de cigarettes.

" Je peux fumer ici, y'a pas de soucis ? T'en veux une ? Tu me fais un petit défilé avec les fringues que je t'ai ramené, hum ? "

Elle croise les jambes. Elle sourit. Un petit sourire. Dans le sac, Y'avait une jupe plissé. Ambiance lycée japonais, souvenirs de leur rencontre. Un bleu marine qui vient d'ailleurs, le pixel qui devient réalité. Ange, elle regarde la fille. Ange, elle regarde ce corps de femme. Ange, elle a Isaac qui lui murmure des choses et ça la fait rougir. Mais elle dit rien. Ange, elle veut pas laisser Isaac s'exprimer parce qu'elle a peur qu'il change d'avis. Ange, elle est là, devant Isma, et elle a peur de mourir. Ange, elle fait celle qui contrôle tout mais c'est toujours Isaac qui a le corps. Ange, tout ce qu'elle veut, c'est porter des soutiens-gorge sans avoir à les remplit avec des poches de silicone. Ange, tout ce qu'elle veut, c'est parler normalement sans avoir à se soucier de sa voix trop grave ou trop aiguë. Ange, tout ce qu'elle veut, c'est aller à la piscine sans avoir peur. Ange, tout ce qu'elle veut, c'est pouvoir porter une jupe. Ange, tout ce qu'elle veut, c'est qu'on la déshabille, qu'on lui arrache ses vêtements, qu'on lui fasse l'amour toute la nuit sans qu'il y ait cette putain d'ambiguïté. Ange, elle veut vivre.

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Ange ft. Ismaël.

Elle a ce regard qu'Ange à déjà vu, la Beauté de Pixels. Insatisfaction, Ange n'est jamais celle que l'on voudrait qu'elle soit quand on la regarde trop longtemps. Pas assez fille pour certain, pas assez garçon pour certaine. Ange, elle a mal à son existence. Elle a ses ailes qui sont fatiguées de toujours voler alors que le serpent la retient par la cheville. Elle s'affole, elle se démène. Mais le serpent ne veut pas lâcher prise. Et il finit par déchirer sa peau pour diffuser son venin mortel.

Ange, elle a le coeur perdu dans la flamme du briquet. Et les poumons qui se réchauffe avec la fumée toxique. Elle la suit dans sa chambre. Changement de décor, les pixels étaient différents, à l'époque. Mais son arrière-plan à lui n'est plus le même non plus. Mille quatre cent soixante jours depuis qu'il a allumé la cam. Les murs ont changé, le lit à changé, le garçon est devenu une fille. Mais Isma, elle aussi, c'est plus la même. Isaac veut lui parler. Mais Ange refuse. Pourquoi elle te regarde plus ? Pourquoi elle ne me regarde pas ? Regarde moi. Ange, elle se laisse faire, son corps la contrôle et attrape le poignet de la demoiselle.

" Isma. Qu'est-ce que t'as ? "

Sa voix. C'est plus celle d'Ange. Ce petit timbre haché par la mauvaise connexion est plus net. La voix d'un petit garçon. En quatre ans, elle a pas changé. La main qui tremble. La perruque qui glisse. Les cheveux fins de l'adolescent incertain qui se cachait derrière son écran. Ange, elle a donné sa permission. Juste pour cette fois. Elle lui doit bien ça. Isma, elle a pas besoin d'une princesse inconnue. Isma, elle a besoin du petit garçon derrière la caméra. Sauf que là, y'a pas d'écran. Là, y'a pas de sécurité. Ange est plus là. Skype non plus. T'es tout seul, Isaac. Joue le garçon, une dernière fois. Pour Isma. Si c'était pour Isma, tu pouvais le faire.

Il soupire. Il prends le sac à main d'Ange et en sort des lingettes démaquillantes. Parce que Ange, elle avait prévu le coup. Elle savait qu'elle serait trop faible face à cette relation. Les couches disparaissent.  Les artifices s'évaporent. Isaac, il avait pas changé. Isaac, il était pas si différent qu'il y a quatre ans. Isaac, c'était toujours un gosse réservé qui se cachait derrière les jupons de sa poupée imaginaire. Isaac, il a pas de bons souvenirs de sa vie de garçon. Sauf elle. Cette demoiselle de pixels qui était devenue réalité. Et même si ça s'était pas très bien passé, elle restait la seule.

Isaac, il tire sur sa clope sans dire un mot. Il la regarde et il la trouve belle. Isaac, il ose pas trop la fixer parce qu'il se souvient bien. Isaac, il est gênée parce que c'était pas la seule à se dévoiler devant la cam.

" Les fringues, c'était juste un prétexte pour te voir, Isma."

Isaac, il sourit. Ce sourire, c'était juste la preuve que le petit garçon avait parfois envie de jouer les adultes. Ce sourire, Ange, elle peut pas l'oublier, c'est elle qui l'a créé. C'est ce sourire malicieux, sombre. Le sourire du serpent avant qu'il n'empoisonne l'ange mourant. Il écrase le mégot, le laisse mourir quelque part dans la rue, le laisse faire le saut de l'ange, le suicide de la cendre froide. Il s'approche de la demoiselle, la tire à l'intérieur. Il arrange la jupe. Il a l'habitude maintenant, Isaac. Il sort autre chose du sac. La chemise qui va avec, la marinière avec le noeud, l'uniforme parfait. Ça, c'était pas de la boutique. Ça, c'était de la part du garçon. Le garçon qui s'est fait viré parce qu'il est venue en cours avec une jupe. Ses petites mains l'arrangent, elles connaissent ce corps de pixels. Et Isaac, il a pas le temps d'être gêné.

" Avec ça, tu pourras faire baver ton mec, hum ? "

Cache cette langue de serpent, Isaac. Le sarcasme, ça allait bien mieux à Ange. Isaac, il savait pas que ça merdait dans le jardin des amours. Mais ça l'intéressait pas. Isaac, il retournera se cacher derrière les jupons de sa poupée après.

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Ange ft. Ismaël.

Les silences n'étaient jamais gênant quand la connexion était mauvaise. Y'avait ce petit bruit de téléviseur dans le fond, ça comblait les vides. Y'avait les formes étranges qu'on distinguait à peine dans l'obscurité de la cam. Y'avait les sourires dissimulés et les vêtements qui s'en allaient. Y'avait les pixels qui cachaient la souffrance d'un corps trop fragile qui voulait juste être d'un autre genre. Y'avait l'ordi qui surchauffait sur le lit. Y'avait les joues rouges et la chair de poule. Y'avait les battements du coeur qui remplissaient l'appel.

Isaac, il avait pas perdu le sourire du serpent. Isaac, il la regarde, et il fait que sourire sans rien dire. Isaac, il connaît le corps de pixels mais il reconnaît que c'est mieux en vrai. Isaac, il prends la chemise et il la tends à Isma.

" T'as besoin d'Isaac pas vrai ? Je te dois bien ça. "

Isaac. Même pour lui, ça faisait bizarre. Isaac, c'était comme un vieux souvenirs qu'on arrive pas a jeter à la poubelle. Isaac, c'est ce bleu qu'on retrouve sur la cuisse et on sait pas d'où il vient. Isaac, c'est le coca que t'achètes alors que tu voulais un Sprite et c'est pas plus mal. Ange, elle avait beau le cacher, le rabaisser, le dénigrer, sans lui, elle pouvait pas exister. Ange, elle savait que pour vivre sa vie, fallait qu'elle fasse la paix avec lui. Mais Isaac, il avait une dernière chose à faire avant de tirer sa révérence. Et la jupe, c'est comme ça que ça a commencé, c'est comme ça que ça se terminera.

" Tu sais, je suis toujours le même. J'ai toujours besoin de toi, Isma. "

Le serpent qui voulait être une colombe. Le serpent qui voulait voler de ses propres ailes. Le serpent, sans sa petite hirondelle, il se mord la queue.
Isaac, il était pas prêt à partir. Le venin était encore présent et l'antidote avait besoin d'un petit coup de main. Mais Ange, quand elle a vu l'hirondelle, elle a comprit pourquoi le serpent arrivait pas à lâcher prise.  Y'a ce rire. Ce rire amer, le rire de petit garçon. Isaac, il a l'impression qu'il a pas bougé depuis quatre ans, d'un coup.

" J'ai posé la question le premier. T'as plus d'écran pour te cacher, Isma. "

Les mauvaises choses avant les bonnes. Ange, elle était venue pour parler d'elle-même, pour parler de lui, aussi. Mais Isaac, il a changé les plans, il veut écouter ce qu'elle a à dire. Isma, arrête de faire la conne. Isma, parles. Isma, parle-moi.

" Ange, elle aime parler. Mais Isaac, il préfère écouter. Oublie la deux minutes. Ne me fais pas sortir de ma cachette pour rien, Isma. "

Isaac, il se rends pas compte mais parfois, il est méchant. Il a pas le temps, chaque minutes comptent. Et il veut les donner à ce pseudo rigolo. Il veut les donner à ses lèvres pulpeuses qui ont souri à ses blagues glauques. Il veut les donner à ces jolis yeux qui l'ont regardé même s'il portait une jupe. Il veut les donner à sa seule amie, il veut les donner à la seule raison pour laquelle Isaac est encore là. Alors parles, Isma. Ne lui fais pas perdre son temps si précieux.

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Ange ft. Ismaël.

Isaac, il aimait jouer les martyres. Isaac, il aimait jouer les brebis fragiles. Isaac, il aimait jouer, constamment. Puis quand il s'amusait trop, le retour à la réalité était à chaque fois plus douloureux. Il les compte plus, les crasses qu'il a faite en se cachant derrière sa poupée imaginaire. Il les compte plus, les visages qu'il a emprunté pour se faire aimer. Le gentil garçon, la fille fragile, Mary-Sue et compagnie, tsundere, soumise et soubrettes en tous genres. Il était n'importe qui, elle était n'importe quoi. Mais Isma, elle a pioché dans la corbeille pour tirer le mouton noir. Elle s'en foutait de la poussière sur sa laine, de cette noirceur qui entourait cet animal, de tous ces préjugés. Elle l'avait accepté comme il était, dans ses doutes et dans ses tourments. Elle avait prit le plus acide des citrons pour en faire quelque chose qui ressemblait à de la limonade. Isaac, il mettait Isma sur un petit trône, dans son coeur. Une place spéciale, pas vitale mais importante quand même. Ange, plongée dans son rêve de coton et ses étoiles en carton, elle savait que la beauté de pixels sortirait pas du disque dur de son corps.

" Tout m'intéresse chez toi, Isma."

Un murmure, presque. Un mensonge, ou une vérité arrangée, une nuance sur laquelle Isaac s'est trop souvent acharnée. Naissance d'un garçon dans le secret, besoin de cacher, de se cacher, mentir, toujours, tout le temps. Besoin de plaire, besoin d'être remarqué,  besoin d'exister. Et c'est de cette façon que la fille est née. Entre lumière et obscurité, l'être humain ne savait plus où se situer, se réfugier. Mais aujourd'hui, il en est sûre, il veut être elle et pour la vie.

Isma, celle qui a semé le doute, celle qui a renforcé ma décision, celle qui était là quand tout le monde fermait les yeux. Pluie de couteau qui viennent transpercer son coeur, la belle de pixels n'a pas sut choisir. Isaac, il aime se réjouir du malheur des autres. Ça lui fait oublier les siens. Il s'approche, il se mets accroupi face à elle. Les mains vernies d'un garçon se glissent sur celle de la fille. Isaac, il l'a écouté. Isaac, il ricane.

" Tu me fais rire. Les remords, ils viendront pas si tu l'as voulu. " Il arrange la chemise, les cheveux de la belle. Le serpent a le venin qui coule au bout des lèvres. " Vraiment, Isma, tu me fais rire. Si les remords viennent pas tout de suite, c'est que t'en as pas. "

Il se lève, il la regarde. Uniforme de ses souvenirs, fantôme du passé qui en porte un autre. Rictus étrange, sensation inconnue. Comme l'assassin pris de l'irrésistible envie de retourner sur la scène de son crime. Revoir le sol qui a accueilli les flaques d'hémoglobine. Ce corps froid étendu par terre. Cette peau grisâtre parsemée de fleuves mauves dont le courant a brutalement changé de directions. Cette odeur de chair en décomposition mêlée à la puanteur insupportable du plaisir de tuer. Ce souvenir intense qui s'accouple à une réalité monotone.

" Tu l'aimes ? Ton mec. Parce que si tu tenais vraiment à lui, t'en aurais déjà, des remords. " Le miroir l'attire, il se regarde un instant avant de remettre sa perruque soigneusement. " Tu sais, ne pas avoir de regret ne fait pas de toi une mauvaise personne. Tu t'compliques trop la vie, Isma. "

Un soupire, le masque se recolle petit à petit. L'image du serpent a trop duré, il a besoin de sa colombe dorée. Sécurité temporaire, la perruque ne suffit jamais. Il croise les bras, la regarde. Ses prunelles cyan sont toujours aussi inaccessibles, comme à travers l'écran sombre de l'ordinateur. Mais là, Isaac veut parler. Isaac, il veut tirer sa révérence.

" Isma, j'ai un truc important à te dire. "

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Ange ft. Ismaël.

La nature humaine était si fragile. Attendre la sentence d'un acte que l'on a pris du plaisir à commettre. Attendre les regrets de sentiments que l'on ne devrait pas ressentir. Fuir, encore et toujours, les pensées noires. Rejeter ce côté sombre qui nous murmure de délicieuses paroles au creux de l'oreille. Parfois, Isaac se posait la question. Lui qui avait totalement accepté cette aspect sombre de sa personnalité, il lui arrivait de se demander où Ange se situait. Elle était son refuge, elle était sa confiance, elle était son univers. Et quand bien même elle avait cet aspect inaccessible, Ange était probablement la meilleure chose qui soit arrivée à Isaac. Mais l'enfant n'avait pas toujours été respectueux de ce trésors. Il s'était souvent caché derrière cette image, avait joué avec ses yeux de biche, son attitude de princesse. Ange n’était pas seulement la fille qui brillait au fond du petit garçon, c’était le caméléon.

Ange fouille dans son sac et repose sur le visage d’Isaac son voile magique. Le teint devient porcelaine, les yeux brillent et scintillent, les cils s’envolent et les lèvres s’habillent d’une intense couleur rouge. Isma, elle dit qu’elle aime Mark. Ange ricane. « J’ai plutôt l’impression que t’as juste pris l’habitude de l’aimer. Enfin bref. ». Ange, elle va pas insister. Ange, elle le connaît pas, ce mec. Mais Ange, elle connaît Isma. Même si Isma ne connaît pas Ange. Elle sait que c’est pas le bon. Mais c’est pas ses affaires. Elle a pas le temps de s’acharner sur la beauté de pixels comme ça. Ange, elle arrange sa perruque puis se retourne vers Ismaël.

« Le corps d’Isaac ne convient plus. J’ai prit un rendez-vous avec un médecin et il a dit que je pourrais bientôt commencer mon traitement hormonale. »

Le rêve d’un petit garçon va commencer le jour de sa mort. Ange, elle attends ce moment depuis tellement longtemps. Le corps d’Isaac, il était pas compliqué. Le corps d’Isaac, il était faible, lâche comme celui d’une adolescente. Mais plus il vieillit, plus ça se complique. Sa voix est capricieuse. Sa silhouette n’est pas aussi harmonieuse qu’elle le voudrait. Et elle a toujours peur de ce qui se cache entre ses cuisses. Elle veut pouvoir profiter de la douche sans avoir envie de vomir. Elle veut pouvoir se regarder dans le miroir sans maquillage. Elle veut pouvoir faire toutes ces petites choses qu’Isaac gâche avec ce corps de garçon. Ange, elle est déterminée. Ange, elle est prête à tout.

« J’imagine que j’avais besoin de te le dire pour voir si c’est ce que je voulais vraiment. J’aurais pas put le faire sans venir te voir avant, Isma. »

Sa voix, c’est toujours celle d’Isaac. Cette voix trop grave pour être celle d’une fille, pas assez pour être celle d’un garçon. Bientôt, elle va s’éclaircir, bientôt, elle va changer. Elle va s’épanouir et la chenille restée coincée dans son cocon va devenir papillon. Isaac va libérer ses ailes d’Ange et va s’envoler. Un battement, un courant d’air, le pollen qui se mêle à l’oxygène, les pétales de fleurs qui virevoltent, une vie nouvelle. Ange en avait tant rêver. Un rêve de petite fille coincée dans la tête d’un petit garçon. Un enfant qui voulait devenir une femme quand il sera grand. Le gamin qui mettait les robes des prostitués du bar où il vivait au lieux de jouer au foot. Le petit qui volait les rouges à lèvres dans les sacs des jolies dames. Mais le rêve n’avait pas toujours été rose. La réalité avait souvent tendance à venir l’embêter. Les regards. Les coups. La piscine. La plage. Le sport. Les vestiaires. Les brutes. Les putes. La jupe.

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